Проза

...этот пушистый и тёплый снег в свете уличных фонарей всегда создаёт такое странное настроение. вдруг почему-то взгрустнётся по людям, которых нет рядом и непременно захочется оказаться на какой-нибудь маленькой, но очень уютной кухне, где под красным клетчатым абажуром каждый вечер собираются люди. они едят печенье с молоком и всю ночь напролёт поют какие-то странные песни, а ещё немного разговаривают о чём-то. в их окне всегда горит свет, а в прихожей пахнёт хвоёй от вчерашней ёлки и обязательно корицей, ведь воздух всегда пахнет корицей, если рядом твои друзья. а когда на улице начнёт светать, кто-то выключит старый абажур и заговорит тихим размеренным голосом о дальних странствиях и других городах. этот голос как нарочно создан для того, чтобы убаюкивать. уснёшь и пусть тебе присниться его лицо. знакомые черты, которые так сложно вспомнить днём за вереницей мелькающих мимо сотен прохожих... и может быть даже ты скоро увидишь его, а пока в телефонной трубке чужие голоса и в почтовом ящике пусто, просто вспоминай о нём и, наверное, он тоже вспомнит о тебе...

...Серьёзные разговоры о том, что так важно, заменить бы на тысячу простых и ненужных, лишь бы ни слова о главном. О главном не говорят, это чувствуют. Счастьем не набивают рюкзаки и сумки, их заполняют дальними странствиями и цветными впечатлениями. Как это странно находится на расстоянии одного взгляда друг от друга и не сметь прикоснуться, не сметь даже глаз поднять. Всё самое важное уже сказано. Каждое новое слово разбивает солнечный образ, который ты сам себе придумал. Ведь любить по-настоящему только этот образ и можно. А реальные люди достойны либо жалости, либо презрения. Мой голос утонет в твоём дыхании и медленно будет размазывать по стенам тишину цвета слёз. До тех пор пока ты сам меня не остановишь. И кто сказал, что ты действительно хотел это знать? Вот ты и знаешь обо мне всё. Траурный марш притворству и тёплое безразличие. А теперь возьми меня за руку и бежим на крышу наблюдать со стороны, как резиновые пули прошлых грехов разбиваются о сплетение лучших чувств. Оттуда лучше всего видно то, что напомнит тебе - "уверенность всегда приходит перед потрясениями". А сейчас уходи. И... возвращайся, если сможешь...

...Пробежаться по кромке обмана и не бояться упасть. Мне надоело рассказывать свою историю вновь и вновь. Если сорвусь, то падать не долго. Миллионами искорок разлетится вечность и уйдёт из-под ног. Коротко прозвенит колокольчик безвременно загубленной легенды. А если не упаду, то творить мне тоже не долго. Тёплым дыханьем по гладкому льду, лезвием сердца по сдавленным крикам. Разбежаться и прыгнуть. Зажмуриться и окунуться в брызги разорванных мыслей. Быть разным каждый следующий... А если всё же сорвусь... помолитесь обо мне...

NOW LOADING...

Твоё место в мире изначально случайно. Ты слаб и смертен. Твоя цель-изменить положение вещей любой ценой, через страдания и боль. Ты видишь, как человечество проигрывает войну наркотикам, террору, смерти. Ты вроде бы тоже против. Но тебе, на самом деле, всё равно. Ты- циник. Но это и есть правда. Ты осознал ценность информации. Ты научися её добывать, неважно как. Ты используешь её в своих целях. Твой инструмент- компьютер. Твой мир- Сеть. В Сети у тебя нет тела, возраста, расы, национальности. Нет пола и имени. Здесь ты свободен. Это игра. Ты создаёшь новую искусственную личность. Ты можешь быть кем хочешь. Твои мысли, поступки, твой облик, голос- закодированная информация, интрпретируемая компьютером. Ты читаешь сейчас эти строки. Ты думаешь, что видишь буквы? Это я захотел, чтобы ты думал, что видишь буквы. На самом деле ты видишь скопления маленьких чёрных точек, которые расположены так, чтобы ты узнал в них буквы. ЭТО ИГРА... ТЕПЕРЬ ПИТАНИЕ КОМПЬЮТЕРА МОЖНО ОТКЛЮЧИТЬ...

Навеяно такими фильмами, как МАТРИЦА, ДЖОННИ МНЕМОНИК, БЕГУЩИЙ ПО ЛЕЗВИЮ БРИТВЫ, ИСКУССТВЕННЫЙ РАЗУМ, ТЕРМИНАТОР 1 и 2. А посвящено всем КИБЕР ПАНКАМ, ЧАТЕРАМ, ХАКЕРАМ и... ПРОСТЫМ ЛЮДЯМ.

... Жгли любовь поздно вечером на медленном костре одной полупьяной компанией. Запивая происходящее спиртными напитками и закусывая отборной руганью, подкидывали в костёр вечную верность, бесконечную нежность и тёплую привязанность. Отблески пламени нервно освещали тёмную поляну. Хриплые крики вспугнули сонную птицу. Лениво взмахнув крыльями, она выпорхнула откуда-то из кустов. "Когда-нибудь вы об этом пожалеете, но будет уже поздно", казалось говорила она. Окинув поляну осуждающим взглядом с высоты своего птичьего полёта, она гордо удалилась досыпать оставшиеся предрассветные часы. Пьяные возгласы прокуренных голосов ещё некоторое время сопровождались дикими плясками. Внезапно всё утихло. Хорошо горит любовь в предрассветные часы. Сбившись тесной группкой поближе к огню греются люди. Приятно смотреть на потрескивающие в огне угольки былых чувств, на то как корчится любовь, как выплясывают остатки доверия и преданности. Любовь мертва. Да здравствует любовь!..

...Ровно год с тех самых пор, как они первый раз встретились. Почти пол года с тех пор, как расстались. Знаменательная дата. Но времени, так стремительно улетающему в мелкую россыпь огней мегополиса, не было до этого никакого дела. Люди встречаются, потом расстаются. Это нормально. Конечно, он помнит, что это за день. Её телефон нацарапан кровью на светлых обоях на стене возле телефона. Ну и что из этого? Он уже столько дней подряд не был дома. Когда-то он сам записал его там. В тот день они впервые поругались. Тогда она позвонила первой. Она всегда мирилась первой. Сегодня он тоже не будет звонить. Закричать, сбежать, спрятаться. Что угодно, только не эта песня. Эти звуки неотступно следуют за ним по всюду. По радио, из репродуктора на улице, из чьего-то открытого окна, в переходе под гитару. Одна и та же песня. Их песня. Где-то всё это уже было. Бесконечное цитирование самого себя. Бензиновые разводы чьих-то чувств. Глубокомысленные взгляды, чужое понимание нового тебя. Она не увидит окровавленных рук тупо сжимающих воспоминания о прошлом. Она никогда не узнает, что единственное желание сейчас - зарыться головой в терпкий аромат её волос. Конечно, он просидит весь вечер в своём гараже, прижавшись воспалённым сознаньем к холодной стене, где-то за равнодушным железом старого мотоцикла. Он будет сидеть там и слушать как дрожит душа, отбивая пальцами ритм той самой песни. Тупо барабанит дождь по крыше. В такт. Мрачный, холодный день. Стеклянный глаз уставится бессмысленно откуда-то из темноты. Кажется, даже в нём сегодня блестит слеза. Трещины на потолке. Шершавый голос лучшего друга. Шелест страниц глухим эхо отдается где-то глубоко в памяти. Чтение на ночь. Матовый свет её ресниц. Конечно, он помнит. Когда-то давно он знал, что значит держать в своей руке её руку, что значит поделится частью себя, доверить всё лучшее, чем наделён сам. Конечно, она ждёт его звонка. Возможно даже позвонит сама. Ну и зря. Его всё равно не будет дома. Находится дома давно уже стало просто невыносимо. Обязательно нужно что-то делать, кому-то звонить. Лишь бы не ей. Заглядывать в чужие глаза в поисках понимания и видеть в них только собственное отражение. Невыносимо. Спрячьте все зеркала мира, не смотрите так. Вам никогда не понять. Ему и самому не понять почему так противно видеть своё отражение, если рядом нет её. И почему так сложно снять трубку этого проклятого аппарата, так спокойно висящего там на стене. Конечно, она сама подойдёт к телефону. Он ничего не скажет. Она догадается кто это. Осколки пустого молчания наполнят сердца. Слова уже не помогут. Ну вот, теперь можно повесить трубку с чувством выполненного долга. Кончается день...